Tramontina de doble filo.

Menos mal que tengo el vicio/ virtud/ obsesión de escribir; muchas veces pienso que si no hubiera nacido con esa inercia de traducir todo lo que vivo o pienso en las palabras de una hoja, ya me hubiera desquiciado. 

Es éxtasis natural el bienestar que produce la satisfacción de un Fin que cierra una historia nacida, madurada y crecida dentro de mi cabeza. Poco importa el criterio de los demás cuando se vive semejante éxito. Es un triunfo tan personal y espectacular que una vez que lo vivís en la creación de cualquier tipo de obra artística, es imposible ignorarlo y hacerse a un costado; después de la primera vez no hay vuelta atrás. Se instaura un horizonte fijo, estático e inevitable.

Pero muchas personas que saben del tema me hablaron sobre el famoso peligro. Me dijeron que la solución del problema es una cuestión de plantar los pies sobre la tierra y mantener el cine incraneano a raya. El problema es que a veces la realidad es tan normal /mierda /ridícula que una manera de recrearse y tomar un poco de aire es enfrascarse en aquellas creaciones de ficciones paralelas cuya fuerza puede provocar la pérdida de interés en el mundo real. Los artistas están todos locos, pero no existe ningún arma tan infalible como esa.

¿Por qué escribir?

Por que para eso estoy viviendo.